Mélancolique à souhait le plain-chant des pins

Mélancolique à souhait le plain-chant des pins
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Mélancolique à souhait le plain-chant des pins qui se lamentent dans l’azur Chaque onde nouvelle de l’air ajoute une vague de tristesse immaculée sur la précédente
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Une odeur de santal réveille les cigales couleur d’écaille alors qu’une lune plus pâle qu’une nacre oubliée sur le sable mouillé se retire outre le ciel ensoleillé
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Singulière une odeur femelle émane des roseaux coupés et des fougères du bord du ruisseau qui s’évase à travers la mare mais en la quittant s’y défait
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de sa verte peau de reflets à l’instar d’une couleuvre sa mue à demi-translucide ou du poète laissant après lui un long chapelet de versets très probablement vides
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pour la plupart en tout cas des flâneurs qui les remarqueront sur le bord du chemin un peu comme un semis de cailloux blancs laissés par tel petit Poucet devenu
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vieux, si vieux que les enfants de la modernité n’y font plus attention et qu’ils l’ont laissé s’empoussiérer sous des couches et des couches d’oubli successives
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Il est vrai qu’il est tellement inexplicable d’écrire une vie durant des choses inspirées d’un site inidentifié qu’emporte avec elle en guise d’aura une personne aimée
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Eurydice pure et transparente comme l’une de ces gouttes de rosée que gobent les oiseaux fascinés par l’éblouissante illusion qu’y serait inclus l’orbe cosmique

Le chant des pins
A fait disparaître mon poème,
Il était pourtant serein
Et inspiré de ce poème,
Cachée dans les roseaux
Je jouais du pipeau,
Le lac déclinait ses eaux,
Je n'ai pas entendu la tristesse
Mais ai contemplé la caresse fougère
Qui resplendissait défaite de l'austère,
La mélancolie est un doux mal
Qui nous prend au fond du val,
On ne demande son aval
Aux portes du sérail.
La nacre en couvre la porte,
D'un temple Oriental
Nous transporte en contrées
A encore joliment aborder...

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Il est vrai qu’il est tellement inexplicable d’écrire une vie durant des choses inspirées d’un site inidentifié qu’emporte avec elle en guise d’aura une personne aimée

J'ai eu une lecture "impressionniste", comme si un rai de lumière avait traversé l'épaisseur d'un feuillage pour souligner

ruisseau qui s’évase à travers la mare mais en la quittant s’y défait,

impudique ruisseau qui traverse la procession. Très, Lasource...

Merci de vos lectures complices, en toute amitié...

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] à mon inverse tu serais presque trop parfait dans tes images et ta syntaxe
ce qui donne un air de très travaillé et pour moi pas assez spontané et vibrant
mais parfait

Ey bien, c'est la vie... Merci de ta vision des choses. Et bonne inspiration qui nous fasse vibrer !

voilà si tu veux faire vibrer autrement que par l'esthétisme sois plus arraché, plus spontané, en oubliant la perfection
mes agrestes féminitudes

Et moi je te dis reste comme tu le sens , je partage toujours!

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On peut admirer la peau d'une couleuvre désertée...puis s'apercevoir à la relecture , qu'on l'habite subrepticement ...alors, on s'empresse d'en ressortir avec ce commentaire "tortueux"...sourire

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"Singulière une odeur femelle émane des roseaux coupés et des fougères du bord du ruisseau qui s’évase à travers la mare mais en la quittant s’y défait "

As-tu jamais senti les châtaignier en fleurs : eux ont une odeur masculine prononcée ! Jadis les religieuses aimaient se promener sous les châtaigniers !

Je me permets cette petite intrusion, avec un texte du Marquis de Sade , où l'on voit que la demoiselle n'était pas aussi naïve qu'elle aurait dû l'être !

" On prétend, je ne l'assurerais pas, mais quelques savants nous persuadent que la fleur de châtaignier a positivement la même odeur que cette semence prolifique qu'il plut à la nature de placer dans les reins de l'homme pour la reproduction de ses semblables.
Une jeune demoiselle d'environ quinze ans, qui n'était jamais sortie de la maison paternelle, se promenait un jour avec sa mère et un abbé coquet dans une allée de châtaigniers dont l'exhalaison de fleurs parfumait l'air dans le sens suspect que nous venons de prendre la liberté d'énoncer.
- Oh mon Dieu, maman, la singulière odeur, dit la jeune personne à sa mère, ne s'apercevant pas d'où elle venait... mais sentez-vous, maman... c'est une odeur que je connais.
- Taisez-vous donc, mademoiselle, ne dites pas de ces choses-là, je vous en prie.
- Eh pourquoi donc, maman, je ne vois pas qu'il y ait de mal à vous dire que cette odeur ne m'est point étrangère, et très assurément elle ne me l'est pas.
- Mais, mademoiselle...
- Mais, maman, je la connais, vous dis-je ; monsieur l'abbé, dites-moi donc, je vous prie, quel mal je fais d'assurer maman que je connais cette odeur-là.
- Mademoiselle, dit l'abbé en pinçant son jabot et flûtant le son de sa voix, il est bien certain que le mal en lui-même est peu de chose ; mais c'est que nous sommes ici sous des châtaigniers, et que nous autres naturalistes, nous admettons en botanique que la fleur de châtaignier...
- Eh bien, la fleur de châtaignier ?
- Eh bien, mademoiselle, c'est que ça sent le f..."