Nous n'avons pas su clore le livre qui endort
C'est un registre épais en forme de muraille
Étayé de contreforts autour d'âpres entrailles
Il protège en nous la proie qui fait le mort

Sa matière est de ces chairs rejetées sur les plages
Et d'ossements rompus par nos compromissions
Qui font des craquements quand on tourne les pages
Au fil d'une existence bordée de démissions

Nos âmes valent à peine un ticket de parking
Ou une entrée gratuite au jeu des vis sans fins
Dont la sortie se gagne en deux tirages au sort
Clamant que l'être est seul et dénué de remords