Le chemin, sur la rive où passe le grand fleuve,
Court sous les giboulées, flâne au soleil premier,
Se hâte au vent frisquet, craignant qu'il grêle et pleuve,
Puis s'assied sur un banc, des fleurs dans son panier.

La lumière brasille et le plein jour stridule ;
Le chemin sur la rive a gardé son chapeau,
Tant la chaleur bourdonne et si fort s'accumule
L'orage qui s'en vient, lourd d'un sombre fardeau.

Les ombres, chaque soir un peu plus allongées,
Caressent d'un soupir intangible et rêveur
Le chemin sur la rive où les feuilles tombées
Ont la mélancolie d'un refrain qui se meurt.

Le ciel, en cape grise, en écharpes de brume,
S'accroche aux branches nues, frissonne à chaque pas
Et laisse aller sur l'onde un froissement d'écume :
Le chemin sur la rive est silence et frimas.