L'été revient, celui des festivals —
sur les pierres encore tièdes,
l'écho d'Ella Fitzgerald
caresse les façades.

Des musiciens venus
des quatre coins du pays,
habillent la nuit
des accents de Dizzy Gillespie.

Au cliquetis des verres, les notes
dans les salons, les bars,
perlent, ruissellent,
se glissent entre les pavés.

Et puis soudain s'élève
une clameur — le tonnerre
des applaudissements roule
jusqu'au fond de la place.

Be-bop, Dixieland, blues, swing...
parfums de New Orleans,
les cuivres se mêlent, s'enlacent,
et ne font plus qu'une voix.

Une chanteuse surgit alors,
des couples en jupe et jeans
inventent la piste
au détour des petites rues.

Les sourires, les éclats de rire
ravivent une histoire sans paroles,
celle d'un temps heureux
où l'on savait encore danser à deux.