Malade, gangrené de sentiments insanes
A baguenauder, triste, sur le dos des ânes
Abattus car bâtés par d’inflexibles âmes,
Un courant de courroux, le schème, distordit,
Quand, de son trébuchet, l’apothicaire dit :
- Six onces d’éloquence au liseré des hymnes,
Que le cor tonitrue au coeur des Mnémosynes,
Que plus rien ne s’ajoute à ce monde et ses cimes.
Des tréteaux, des étals, se vendent bien trop tôt
Le hasard, l’elixir, les illusions de Thot
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