J'ai croisé deux pèlerins ce matin sur la route,
Ils marchaient d'un pas assuré vers un rêve,
Sûrs que la destination leur apporterait la paix.
Cette certitude se lisait sur leur visage et dans leur regard.
Nous nous sommes salué comme le font les habitués,
Puis chacun, à l'opposé de l'autre, a repris sa route,
Pour eux elle est encore longue sans doute,
Quant à moi je ne suis pas sûr de mon point d'arrivée.
J'ai souvent envié ces marcheurs plein de certitudes,
Ne sachant, ou n'ayant pas le courage, de suivre leurs pas.
Le pèlerinage est dis-ton une longue épreuve, une ascèse,
Une recherche intérieure autant qu'un émerveillement.
Une source de ravissement dans l'effort, la souffrance,
Car il faut du courage pour parcourir les longs kilomètres.
Que ce soit Compostelle, en Espagne, Shikoku, au Japon,
Ils sont des millions sur les chemins sacrés de tous les pays.
Un jour, peut-être, partirai-je pour aller vers cet absolu,
Découvrir qui je suis véritablement, sans artifice,
Vaincre le sédentaire et affronter l'errance.
Une marche au long cours pour de nouveaux horizons.
Je me fabrique peut-être un leurre, une forme d' illusion,
La poésie, pour moi, n'est-elle pas aussi une quête,
Un long chemin, une recherche constante de perfection.
Les mots ne sont-ils pas les balises de nos espoirs.
Un souvenir, une pensée, un message adressé,
Dans lesquels nous désirons vaincre une difficulté
Espérant nous dépasser pour que tout cela ne devienne pas
De simples bouts de papiers dans des bouteilles jetées à la mer.
A chaque écriture, le poète entreprend un pèlerinage,
Mais comme un peintre obstiné devant sa toile
Les formes du tableau se devinent peu à peu
Jusqu'au moment où le sens se révèle enfin.