Triste réalité
.
Triste dimanche encore, ambiance des hivers...
Presque nus, les bouleaux devenus filigranes
D’un ciel tout assombri de brumes océanes,
N’offrent plus leur asile à mille oiseaux divers.
.
À son bureau vissé, le poète pervers,
Taquinant quelque Muse, aligne en caravanes
Des rimes qu’il prend pour des prières profanes,
Convaincu être un dieu quand il écrit ses vers.
.
Hélas, comme les dieux il sera la victime
Des hommes, oublieux du vers et de la rime.
Car on le sait, le temps emporte dans son flux
.
Le pire et le meilleur avec indifférence ;
Que le constat inspire aux gens joie ou souffrance,
Il faut bien l’avouer : le Poème n’est plus...