La maison était la même, fidèle à mon rendez vous, le jardin en broussaille; pour y pénétrer il fallait écarter les branches et se frayer un chemin.
La porte de bois bleue défraichie par la pluie. Je trouvais le pot de fleur renversé près de la première marche et la clé y était cachée.
La porte était difficile à ouvrir comme si la maison ne voulait pas d'intrus. En forçant un peu, je réussis à entrer. A l'intérieur, une odeur mêlée de moisi et de poussière me fit éternuer. Je poussais un volet et la clarté blafarde pénétra dans la pièce. Comme des fantômes, les draps sur les canapés attendaient, statues immobiles.
Le parquet grinçait sous mes pas et dans l'escalier, je fus ému de retrouver sur les murs jaunis, les photos encadrées des cousins et cousines du temps où la maison vivait aux vacances d'été.
Dans les pièces du haut, rien n'avait bougé, le mobilier était là, figé par les ans. La poussière envahissait les étagères, les commodes, une forte odeur de renfermé. Je descendis vers la cuisine et un souvenir vint me traverser l'esprit : les gouters entre cousins avec la tarte aux pommes caramélisée de ma grand-mère, les pots de confiture de figues avalés en un clin d'oeil, sur les tranches de pain et les rires partagés.
Je pensais faire de cette grande maison, un gite d'étape. Bien située, face aux étangs pour les randonneurs elle serait une étape, un lieu de repos. Les travaux allaient commencer et je me voyais bien là, dans le jardin sous les parasols bleus offrant aux touristes un peu de fraicheur, pendant que dans la cuisine mitonnait une ratatouille ou embaumait une tarte aux pommes caramélisée pareille à celle de ma grand-mère.
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