Le lait

Dans le village, à l'heure
Où le ciel s'assombrit
Petite fille va
Tranquille dans le soir

Les ruelles paisibles
Révèlent les parfums
Des jardins alanguis

Son pichet à la main
Elle va vers la ferme
Qui sent si bon le lait
Frais, tiré de la vache

Là, penchée sur le feu
La dame au chignon blanc
Tourne le petit-lait,
Fabrique son fromage

Image d'autrefois
Comme tableau de maître
La main lentement passe
Et repasse sans fin

Jeu d'ombres et de flammes
Dans cette cheminée
Rougeoie tout un passé

Image d'autrefois
Perdue à tout jamais
Le lait maintenant est
Dans briques en carton



Ce message a été édité - le 09-03-2019 à 08:44 par Machajol

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] c'est très joli macha
j'allais chercher le lait dans un seau en alu en passant par les petits carrerous
oui tout cela nous a tellement enrichis intérieurement

Je revois encore cette dame en noir, penchée sur le chaudron, au feu de cheminée ; le lait avait du goût et une crème épaisse !

Nous avions des vaches, cinq…

ET je… non je dis rien ici je l'écrirai dans le topic de Marcek sur nos souvenirs.

Ne nous dis pas Pierre. Quand même, non, c'est pas possible

Dépêche, on veut savoir !

Machajol, un moment qui évoque une partie de l'enfance de beaucoup d'entre nous.

Pierre, je viens de lire ton texte dans "souvenirs" de Marcek; j'ai bien ri !! Merci

Oui, Ann nous sommes des" "vioques" !
"Je vous parle d'un temps que les moins de vingt …!