Quand le foie en appelle à la cirrhose
Pour connaître l'ivresse de l'amour,
Que seul demeure le transport d'humour
Dans l'intimité de sa maison close,
Qu'il n'est pas encor devenu débile
Au point de ne plus voir son ridicule,
Que seule en lui veille sa vésicule
Qui n'en peut mais de produire sa bile,
Quand le voici obligé de lier
La grimace de ce qui fut son rire,
Tant que l'erreur d'être pouvait nier,
A sa révolte qui n'est plus qu'une ire :
Il n'est de destinée qui soit honnie
Hors celle à trébucher sur l'ironie.
Ce message a été édité - le 01-09-2020 à 06:34 par Jim
