Dans le sous-bois strié par d’obliques traits or
-Rais ordonnés qu’éjecte une ocre sarbacane-
Ample, bat de son humble aile, la salangane,
Un bouquet dont la souche est l’énergique essor :
C’est une tête et cette tête s’arme et s’orne,
Depuis un vase au sinciput -ancien carcan-
Au loin d’un melting-pot de fruits, de noix d’argan,
De fleurs qui ceignent les cheveux en leur couronne,
Depuis la gemme où le souffle lent s’orme ou s’if,
Offerte aux aléas du hasard et du zéph,
Qu’une violette devint une améthyste,
Qu’une topaze du citron cingla le zeste,
Plus aucun minéral, le pétale n’attriste,
Emerger du pistil, à la fée, il ne reste.