Las d’espérer le bonheur par coutume,
De vouloir l’atteindre quoi qu’il en coute,
Et voir l’amour comme sa clef de voute,
Ta douceur estompe cette amertume.

Déambulant jusqu’alors dans la brume,
Egaré dans les méandres du doute,
Mon esprit semble enfin trouver sa route,
Grâce à ma muse qui guide ma plume.

La raison m'intime d'être fuyant,
Devant un tel désir émoustillant,
Car tant se sont révélés illusoires.

Mais la passion est toujours plus forte,
Pour toi, de loin, c'est elle qui l'emporte,
Au diable l'idée du moindre déboire.