De grands oiseaux glissent dans les allées de lumière. Les roches ont des voix de verre. La rivière vibre. Sur l'autre rive, froissant les hautes herbes, des bêtes ont quitté l'ombre et regardent.
Comme issue des eaux, une dame traverse l'air, foule l'herbe émeraude, danse, rit... s'arrête, tremble un peu, nue, exquise, inexplicable, troublée par les scintillations du pré, par l'admiration muette des bêtes qui, de l'autre rive, regardent.
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Comme la violette, ombre qui exhale discrètement sa douceur parmi la mousse, ainsi vivait Esther dans sa cabane qu’elle peuplait de murmures, dans sa forêt que, pour ne pas déranger les bêtes et les choses, elle parcourait à pas de soie. C’est de sa discrétion qu’elle attendait une vie heureuse.
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C'est Margarete. Elle quitte les jardins où longtemps elle rêva. Les brises qui errent dans les légendes gonflent son manteau, sa chevelure où tintent des pierres précieuses. Elle longe la forêt de chênes, salue le Vieillard qui toujours veille, écoute les sources, se baisse, caresse l’eau, convoque les poissons qui nagent dans les profondeurs calmes en remuant leurs gros yeux d’or, cueille un peu d’eau, la boit et s’endort.
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