Ce temps admet choses indues. C'est l'époque où des clans qui vivent dans l’opulence se servent de leurs lois pour faire taire les miséreux – tous ceux qui ont la douleur sur leurs mains et qui se l'échangent faute de pain.
Flouze, un plot de lard, les regarde, lointainement, un gestionnaire en belle commisération. Face oblique, regard douteux, aux rendez-vous sales d'affaires obscures. Il croule sous ses lourdes glandes parmi les sauces et les viandes. (On imagine un suintement, un régal pour les mouches.)
Et ce sont carnets de chèques, ouvertures et blocages de comptes. L'époque est aux robots de Mammon, aux trafiquants, aux affairistes qui règnent sur les zones de chalandise et de spéculation, aux ladres qui compactent leur vie en des coffres-forts.
S'ils nous cernent, le banquier condescendant, le commissionnaire à gueule de requin ou l'ord vautour, sourions ! - ce sont personnages que déconcerte l’indifférence à leur pouvoir, à leurs règlements et recommandations.
Sourions !
Il y a encore, à l'attaque de la lumière, des lieux d'irisations mélodieuses, des créatures enjouées qui s'enroulent en farandoles et vrillent, ballet nonpareil emporté par l’allégresse.
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