Silences

Une parole est en nous, silencieuse.
Elle n’est donc pas formulable
mais s’adresse à nous sans cesse.

*


Un frémissement parcourt l’ombre.
Il est à peine perceptible.
Et voilà que je suis comme un sourd qui voudrait absolument entendre.

*


À cette heure blanche de frais monastère,
on entre dans le silence,
sphère de soie qui s’épand jusqu’à des confins inexplorables.

*


Un grand doute. Je me demande si ce que dis là est vraiment de la poésie !

Tout dépend de la définition, plus ou moins restrictive, que cha cun en donne. Le terme est suffisamment abstrait pour tout englober d'assimilé à l'acte de "créer", acte qui n'est réservé qu'à Dieu puisqu'il s'agit de fabriquer à partir de rien. Donc, pour le croyant, seul Dieu crée, l'humain bricole... pour l'athée, la question ne se pose pas. Ensuite, on peut restreindre cet acte à une pratique particulière, du jardinage à la musique en passant par l'architecture, de temples et de ponts. Bref, l'acte poétique réside en la fabrication à partir de préexistants, parfois des ruines (rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme), d'artefacts, ce qui fait que nous vivons dans un monde artificiel et non plus naturel. Parmi ceux-ci, on trouve la production de musiques et de textes, plus ou moins conformes à la manie du moment ou entretenue au cours du temps. Donc, en ce qui concerne cette production de textes, la question devient de savoir à quelle conformité tel individu accepte, plus ou moins consciemment, de se soumettre. Pour un lecteur / auditeur, c'est l'occasion de tester sa tolérance et son adaptabilité. Perso, je nomme poème un texte signifiant possédant une capacité d'envoûtement grâce à sa musique, ce qui ne se limite pas à la versification. "De la musique avant toute chose"... Il semble bien que la poésie soit le propre de l'homme (avec le meurtre). Je m'en voudrais de prôner tolérance et liberté - les gros mots - tout en décrétant et imposant, grâce à mon bon goût et mon immense savoir, ce qui doit être en mon époque chérie, saperlipopette !
Bien sûr, la loi du marché rend l'esthétique obsolète.



Ce message a été édité - le 03-02-2023 à 10:32 par Jim

J’entends bien, Jim.
Cependant. Dans un poème en vers, il y a du rythme, de la musique. C’est dû à du travail d’artisan, c’est de l’ART. La poésie est de l’art, non ? les trois choses ci-dessus ne sont que la transcription -presque immédiate, sans travail – d’états d’âme, d’humeurs. Il n’y a que des mots. Or les mots, en eux-mêmes, sont faibles.
Le mot « hache », par ex. ne fend rien.
Du mot « parfum » n’émane aucune odeur.
Le mot « silence » fait trop de bruit.

Disons que le poème artisanal me convient mieux que le seul évocatoire par qqs mots tout nus. Ce n'est qu'une question de préférence. Je suis pour le limage, la spontanéité n'offrant que le matériau brut. Prendre le temps d'extraire le diamant de sa gangue, si diamant il y a. D'ailleurs, cette métaphore de la chose cachée à dégager est elle même une "idéologie" plutôt qu'une réalité. J'adhère plutôt à celle de l'enfantement : insémination, gestation, parturition. On ne sait pas ce qui se passe, mais la matière première est transformée pour obtenir un baby : reste à l'éduquer pour qu'il devienne un diamant propret. C'est plutôt le thème de l'invention que cela (pour le latiniste, c'est clair...), que celui de la pelure d'oignon.

C'est bien ce que je pensais. Je vais me taire.
Merci beaucoup, Jim. Suis soulagé.

J'espère bien que non ! Rogntudju !

Si ! J'ai 84 ans. Je n'ai pus la force, ni même l'envie de TRAVAILLER.

Le paragraphe 1 est une information
La poésie pointe le bout du nez dans le 2 et prend ses aises dans le 3.

Tu disposes là du matériau pour composer un poème digne de ce nom.
Comme ceux que tu as déjà postés dans l'espace prévu à cet effet

84 ans !
Je n'en ai que 81,5
Je te dois donc le respect

Pierre, vous êtes un poète, vous. Vous avez gardé toute votre énergie et un savoir-faire remarquable – une sorte de J.S. Bach qui compose des variations. Je continuerai à vous lire. Vous m’enchantez.

Je connais mes limites. Je me contenterai de constater que mes humeurs sont de plus en plus étranges. J’en ferai des poèmes paresseux. Me les raconterai. Ne les écrirai pas.

Bien à vous tous.

Moi, j'aime bien.
Du fond et de la réflexion joliment dits, ça me parle.
Poésie, qu'est-ce ?
...
N'arrête pas, Andréas, tu va être en manque. Pas bon à ton âge !

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