Les successeurs

Que deviens-tu sans moi que deviens-tu Grenade
Je ne te comprends plus ô mon cœur arraché
Tu me survis ma vie et brûles mon bûcher
Autre langage y croît dans les arbres caché
Autre amour y fait promenade

Allons-nous en ma mort ailleurs parler folie
Puisque nous n'avons plus de place dans la ronde
Sans nous le ciel fleuri sans nous le torrent gronde
Nous voici pour toujours étrangers à ce monde
Puisque Grenade nous oublie

Quel visage avenir caches-tu sous ton masque
Et ce peuple le soir qui va s'asseoir ici
Y retrouvera-t-il nos soleils obscurcis
Cette amère beauté dont nous eûmes souci
Les vers écrits au bord des vasques

Il parle il a sa peine Il danse il a ses joies
Il va croire à son tour à des dieux illusoires
Donner son sang pour rien s'enivrer d'un vin noir
Et dessiner son cœur sur des murs sans mémoire
Où tous les noms meurent en croix

Avenir avenir blé qui n'est beau qu'en gerbe
Et dont le grain se perd avant d'être meulé
Que deviens-tu sans moi ma Grenade étoilée
Ma ville au loin qui semble une barque ensablée
Ô mon minuit étouffé d'herbe

J'entends au loin parler les hommes d'outretemps
Vont-ils tirer de nous Dieu sait quel avantage
Ils sont les successeurs à qui va l'héritage
Savent-ils ce qu'ils font quand ils se le partagent
Je les entends je les attends

- Louis Aragon, « Le Fou d'Elsa » -

Note: on observe que ce poème adopte une forme proche du zadjal.

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Ce message a été édité - le 04-06-2023 à 15:43 par Jim