En haut, ceux qui se prennent pour des dieux
Mais qui ne sont que de vils prétentieux.
En bas, les malheureux qui subissent leurs sorts
Mais qui, d'entre nous tous, s'avèrent les plus forts.
Puis l'exécrable race au milieu qui s'épanche,
Celle qui croit monter vers ceux qui l'utilisent,
Ceux qui l'unique peur, chaque jour, mobilise
Pour que, durant leur vie, le bon ordre ne flanche.
J'ai nommé les valets qui rendent tout possible,
Ceux qui n'hésitent pas de marcher sur les têtes
De leurs frères pourtant, autant de troubles-fêtes,
Rendant le paradis à leurs mains accessible.
Ils n'ont pas la mémoire où dorment leurs ancêtres
Sur le crâne desquels ils marchent aujourd'hui ;
Mais les constellations une à une s'enfuient :
Faute de portes, l'homme entre par les fenêtres.
©JIM
