Pierre,
Ça m’est plaisir que ta langue clappe,
Que quelques vers écrits au long cours
De ma mémoire où le spleen y lape
Un tendre lait digne d’Esculape,
Meurent dans l’œuf, ainsi tournent courts.
Salus,
Je suis sensible à ce commentaire,
Sachant de toi la belle rigueur
Qui, pour les vers, est élémentaire ;
Vraiment, tes mots me vont droit au cœur.
Appoline,
Mais c’est plaisir, charmante Appoline,
Il serait vain de s’amuser seul ;
Il sera temps, dans notre linceul
De côtoyer la sente maligne.
Arielle,
Joie, Arielle ; ainsi tu saisis
Tout le propos du petit poème
Qui me tourmente et, dans ma bohème,
Parfois m’arrête et le titre, assis.