En filigrane

Sur des détails, banalités, bizarreries,
-Un cil, un œuf, un ciel, une épeire, un poulet-,
Un sentiment, réel ou feint, des diableries,
La futilité des ricochets d’un galet,

Sur des absurdités, étranges rêveries,
-Un œil, un cerf, un seuil, une averse, un bolet-,
Sur un sourire, un sang mauvais, des moqueries,
Ordonne et je t’écris le plus beau triolet.

Sur Toi, vers Toi, pour Toi, pas le moindre poème,
Ni le début d’un vers, ni l’esquisse d’un thème ;
Blême serait toute ode et, morne, le sonnet

Aurait la fadeur du filet d’une fontaine
En été, sèche ; sache lire en mon carnet,
Mes invisibles mots, mes souffles, mes « Je t’aime ».

Sur les murs nus de mes prisons intérieures,
Au verso trop clair des prières sans chrême,
Sur tout ce qui passe, aux longs creux de mes heures,
Partout je l'écris, et je crie "Oui, je t'aime !".






Ce message a été édité - le 08-03-2024 à 14:17 par Salus



Ce message a été édité - le 09-03-2024 à 01:06 par Salus

Si la personne est intelligente et sensible (ce qui n'a rien d'incompatible) elle ne peut que défaillir en recevant ce sonnet.

J'aime.

Salus,

Pourtant, comme chantait Gainsbourg, ‘Et tu pleures’
Depuis longtemps ; loin de ton corps, ce carême
M’étouffait, lors je bâtissais des demeures
Où, virtuelle, ton image était reine.

(je crie, non ?)


Pierre,

J’imagine la défaillance
Entre mes bras
Et son teint couleur de faïence
M’est embarras.


Andreas,

Plaisir !

Houpse !
(je crie, oui !)

...L'amour est oignon, l'on pleure ses pelures,
Souvent sa saveur est tant soit pis qu'amère...
Parfois plus marécageux qu'une maremme...
("Les Amours" de Ronsard, je les ai relues)

Et plein du venin dont il faut que tu meures*,
-Il n’est un plus puissant poison qui t’enferme
En geôle du plaisir fugace, ô mon frère,-
Dans ses filets, tu te débats, tu remues.


*Dernier vers (arrangé pour la circonstance) de Qui voudra voir comme un…, Les Amours, Ronsard

C'est vrai, mais aussi, quand les âmes sont mûres,
C'en est bien fini du chic et de la frime ;
On sait : le futur est surtout funéraire,
Et nos amours sont plus usant que nos rhumes !

Avant cela, se vêtir des cachemires
Soyeux ou d’un satin blanc qui ceint la forme
D’une Vénus, avant qu’elle ne s’endorme
Vaut bien les vers qu’on finit par mille rimes.

J'aime de ces doux tissus douceurs et moires
Qui font sensuel le corps le plus amorphe,
Occultant l'anomalie ou le névrome.
(Jadis, tels des paons, pour ces lins nous rouâmes)



Ce message a été édité - le 12-03-2024 à 19:19 par Salus

Troubadours insouciants, quels tintamarres !
Du cyan, de l’ocre, du rouge et s’énerve
Le bourgeois du patelin mais rien ne freine
La troupe, au canal, qui souque à pleines rames.