La nuit, quand tout dort, les objets font la fête.
Les livres s'ouvrent, pages volent, sain bordel
dans l'austère bureau, dans un gai carrousel,
des sévères pensées ventilent morne tête.
Légère page blanche, auprès d'un crayon vif
qui ne fait grise mine, écoute, avec clémence,
les mots doux l'invitant à entrer dans la danse ;
C'est ainsi qu'à minuit devient l'inerte actif !
Seul le chat ne dort pas, complice des mystères
qui complètent du jour la lueur, la chaleur,
et l'infernale ronde éprise de fureur.
Les danses de la nuit du vivant sont cautères ;
L'aube annonce la fin de ces festivités
où les objets discrets sont les seuls invités.
©JIM
Ce message a été édité - le 26-12-2024 à 18:25 par Jim