Minuit pointe, en fin de journée,
chaque jour présente mais toujours à moitié.
Sous un soleil au prix du temps,
petite corneille, elle s'envole au vent.

Drapée d'étoile, fluette, elle offre son nid,
la lune pour témoin et l'espace infini.
Minauder mine haute, même hirsute,
elle ne monte pas au ciel, retenue dans sa chute.

Corps céleste traversant les âges,
l'essence d'une vie réduite en esclavage.
Quand l'aube s'en vient, d'un temps primordial,
Minuit s'endort, brisée sur l'ouvrage bacchanal.

Posté à 05h07 le 24 août 25