Il s’appelait Simon, tel l’Hébreu de la Bible,
Mais il était Normand ; de son nom, Cussonet.
Bon d’accord, je l’admets, tout ça n’est pas terrible,
Mais l’on ne choisit pas le pays où l’on naît.
(La voyez-vous venir, la blague bien pénible ?
Ce jeu de mots vaseux valait-il un sonnet ?
L’écrire me procure un remords indicible
Et je crains qu’il ne soit bon pour le cabinet.)
Car ledit Cussonet vivait, on le devine,
À l’écart des fâcheux, dans l’Eure, à Tussaurel ;
Un clocher centenaire ombrageait sa chaumine.
On le voyait fouler, dès l’aube, ponctuel,
La Place de l’Église, où ? on va rire, j’en pleure —
Car, Simon Cussonet ? Eh bien, Tussaurel (Eure).