Il est un air marrant, pour ne dire marin,
Duquel tout hareng saur, tel le prince qu'on sort,
Résonne ainsi qu'un chant bienheureux de serin
Qui, du naître joyeux, s'avère le ressort.
Il faut, pour la maman du poissillon serein,
Maîtriser le savoir de la maïeutique,
Afin que glisse le fiston dans le vérin.
Ô, suprême délice en l'art halieutique !
C'est que voici venu un futur grand pêcheur
Qui prendra, de plaisir, chaque fois sa nageoire,
Dès qu'il verra flotter, avide pourlécheur,
Un petit œuf de lump par dessus sa mangeoire.
Il ne faut pas lui en vouloir, car ce n'est pas
Méchanceté que chaque jour faire un repas.
©JIM
