Roses, roses pleurez...
Roses, roses, pleurez vos larmes de rosée !
Beaux oiseaux du jardin, pleurez, claquez du bec
Pour l'affreux diagnostic arrivé du Québec :
« Malade ! » à dit le Znarf avec une nausée...
Je lui fais des sonnets aux rimes irisées,
J'admire son bonnet – et sa moustache avec -,
Je rêve à son profil, même s'il n'est pas grec :
Lui, l'Anticoprophile, y voit billevesées !
La nuit, dans mon isba, aux confins du désert,
J'imagine le Znarf, à Rimouski, disert
Qui rature et reprend d'une plume fébrile
Une moisson de vers rageurs – pour l'imbécile
Obstiné qui rechigne à s'avouer vaincu
Et dont la morve au nez pend comme « marde » au Q.
