L'envers du trois

L’envers du trois

Le dos vouté, l’œil hagard
J’éructe et crache sur le trottoir.
Un passant lorgne mon désespoir.
Trois, impasse du lavoir… Il est tard !

Figure noircie en sombre présage
De son rictus me promet l’outrage.
Ma main se tend sans courage
Vers le marteau fulminant sa rage.

Trois coups sur la lourde porte
Réveillent des anges la cohorte.
Un cri soudain ! Ma raison s’emporte.
Trois corbeaux… mon âme est morte.

Un froissement d’ailes plus tard
Se tait le dernier charognard.
Silence de couard
Perdu dans le brouillard.

Trois heures sonnent au clocher.
Marie est sourde à mon avé …
Ce soir encore sur le pavé,
Trois verres trop tard, je vais cuver.

Hips !

Spirou

01/03/2013

Il était un Trois de Cuvée
À qui son amante fidèle
Légua, comme souvenir d’elle,
Une coupe d’or ciselé.

C’était un trésor plein de charmes
Où son amour se conservait :
À chaque fois qu’il y buvait
Ses yeux se remplissaient de larmes.

Voyant ses derniers jours venir,
Il divisa son héritage
Mais il excepta du partage
La coupe, son cher souvenir.

Il fit à la table royale
Asseoir les barons dans sa tour ;
Debout et rangée alentour,
Brillait sa noblesse loyale.

Sous le balcon grondait la mer.
Le vieux roi se lève en silence,
Il boit, — frissonne, et sa main lance
La coupe d’or au flot amer !

Il la vit tourner dans l’eau noire,
La vague en s’ouvrant fit un pli,
Le roi pencha son front pâli…
Jamais on ne le vit plus boire.

(Goethe traduit par Nerval)

Quelle bonne idée de m'être éveillée tôt, lire Spirou et Goethe sur la même page...
C'est décidé aujourd'hui, je ne me la pète pas !
Merci Spir et Rou, Jim et Jules !