Bouts de papier remâchés
.
Bavard comme la plus haute pierre, celle que la bise aurait élue, d'un éperon qui porte tout l'azur de l'été, il avait trouvé le moyen de confier ses paroles au silence...
.
Graffitis en lettre hâtives, sur la chaux des murs nourris de soleil, aux recoins les plus reculés des jardins, ses sentences rimées survivront-elles à la saison des pluies ?
.
Rendez-vous près du pin oblique et suicidaire que retient la falaise : à force de contempler avec lui l'immensité du pelage marin aux crinières effilochées nous deviendrons peut-être des copins ?
.
Il avait toujours cru que les plantes pensaient à leur façon, plus lentement que les animaux certes, à fortiori que les humains, mais qu'elles le cachaient aux autres vivants comme le roseau cache sa voix jusqu'à ce qu'on en fasse une syrinx !
.
Jouissance infinie de changer en chansons ce qui jusqu'alors, eût dit Joe Bousquet, « n'avait droit qu'au silence » ! La mélodie de la source est un babil enfantin à traduire, à réinventer constamment à l'instar – paraît-il – de l'amour.
.
Sympathie infinie envers l'écureuil qui stocke ses trouvailles un peu partout, puis oublie vivement ses réserves et repart d'un cœur accéléré en accumuler d'autres, aussi croquantes, aussi encloses, aussi succulentes.
.
Un jour, un enfant eut la mémoire traumatisée par un parfum associé à un nom : giroflée. Un formidable sentiment de liberté avait gonflé ses poumons. Avec le nom de lavandin, cela suffisait à ce qu'un couple d'invisibles fleurs-fées, n'importe quand, ressuscite infailliblement son pays natal.
.
Écrire, non pour habiter le mythe, non pour quelque absurde prestige, mais pour que la lumière de ta langue compense la grisaille de l'hiver, en réveillant cette sorte de mélanine optimisante qui se répand avec l'encre.
.
