Soleá
.
Que feuilles mortes tes poèmes tombés
se mêlent à la terre avec gravité
Pour toi tôt ou tard il en ira de même
et tu ne sentiras plus sur toi
souffler la brise douce de la mer
complice des belles en cheveux
et de nos âmes libres
.
Cette nuit ta folie t’a fait voir
dans la lune un crabe qui jouait de la guitare
et d’entre les cordes s’échappaient des étoiles
pleines de septièmes diminuées
qui embaumaient l’ambre gris
et l’encre violette Un petit enfant vigoureux
criait à travers les montagnes ruisselantes
.
Avec des efforts inefficaces une Raison
voudrait suturer les plaies laissées par
ce qui de nous-mêmes s’est perdu :
Le jour au bord des vastes bassins où miroitaient
des palmes bercées par la flûte d’un berger
à l’ombre de la muraille de pisé
(Là-haut les crêts blanchis veillaient sur la lumière)
.
Du balcon de l’hôtel, minutieux et vert s’éloignait
le vallon miniaturisé en quête d’une
comparse de brume translucide
Par les routes de terre des mules hochaient de la tête
en marchant à petits pas délicats
Sur leurs dos les ballots étaient plus gros
que les automobiles qui les dépassaient en s’enfonçant
dans un tourbillon de poudre solaire
.
Ah qu’on me rende les guitares de Puerto Santa Maria
et les nuits au bord du Guadalete
Les talons claquants des gitanes à Séville
Et la maison du poète défunt que j’allais saluer le matin
au pasaje Cardenal Benavides
Ah qu’on me rende avec ses yeux verts,
sa peau brune constellée d’étincelles,
Maria de los Angeles, au printemps de sa vie,
qui sort en souriant de la vague atlantique…
