Du sang sur la neige
.
à un certain Pierre
.
Il scrutait son cheminement passé
comme un petit Poucet dont les oiseaux
ravis auraient picoré la piste émiettée
si bien que les verts parfums ombreux
de la forêt se seraient refermés sur hier
comme ils l’ont toujours été sur demain
.
Là-bas par-dessus les frondaisons déployaient
leurs écharpes bifides flottant comme rêves
les gonfalons aux hampes des cônes d’ardoise
qui coiffaient les tourelles du château
de quelque Belle endormie pour cent ans
qu’il pensait avoir mission de réveiller
.
Penché vers elle aux fins de prodiguer à ses
lèvres aussi pourpres que sang sur la neige
le baiser résurrecteur, il sentit – petits éclats
de nacre acérés sur sa bouche alors que s’offrait
la Beauté - ses dents surprises et sauvages :
Ainsi fut-il pour la vie mordu de poésie !