Frères humains…

Frères humains…




Je lis Villon, mes bonnes gens,
Sachant ce qu’écrire veut dire,
Aux froids hivers, sans feu ni gants ;
Vous tous ! admirez son délire !

D’abord coquin, bientôt maraud,
Assassin, mais toujours trouvère,
Eructant, rimé d’un seul rôt,
Le sel d’une époque sévère,

Il est l’exemple, il est le roi
Des peintures dites en rimes,
Coquillard, chiant sur la loi,
En ces temps de croix et de crimes !

Voleur fieffé, cyniquement
Malandrin, violeur - c’est un monstre ;
Il tue, il pille, il gruge, il ment !
Mais le moyen-âge qu’il montre,

C’est le vrai ! Celui de ces cours
Des miracles ; ses camarades
Etant tôt hauts pendus - et courts -
Ou subissant les estrapades,

N’auraient pas renié ses vers
En allumant aux pieds la paille
Pour torturer moines et clercs
Et du butin faire ripaille !


Villon, vilain, maigre et retors,
Que fais-tu dans les cimetières ?
Détrousses-tu même les morts
Jusqu’après leurs heures dernières ?

Et, forçant la muse Clio
A succomber sous ton génie,
Belle ingénue, avec brio,
Et qui se pâme - et qui le nie,

Marques-tu le texte à jamais
Du tempo puissant de ton siècle ;
Gueux cruel, méchant homme, mais,
Aède immense !
Aux ailes d’aigle…

Et pis d'abord le prêtre, c'était légitime défense...

Merci de donner l'envie de retrouver " les ballades de la Coquille" et autres ballades en donnant le ton juste et le souffle nécessaire.

Les fondamentaux




Revenir à Villon,
C’est faire, aux azurs pers,
Ressurgir Avalon
Et se montrer pervers

En violant le génie,
En torturant la lettre ;
Soumettre l’égérie,
L’éloquence de l’être !

Tordre enfin le réel,
Pondre une langue amère,
Un idiome idéel,
Et pendre la grammaire !

Revenir à Villon,
C’est valider l’envie
D’un vaste tourbillon
Aux remous de la vie ;

C’est être révolté,
C’est, fumée en volutes
Aux voltes de l’été,
Voluptés que vous lûtes,

Le cordeau, temps nouveaux,
Trempé d’eau de la douve
Des châteaux, aux vieux vaux,
Qu’à bien chercher l’on trouve…

Revenir à Villon,
C’est faire ainsi la soie
A partir du nylon
(Fallait-il que j’assoie

Mes sons sur le moyen-
Âge, à d’anachroniques
Matières de païen !)
Villon, qui tout indiques

En des chansons posées
Aux branches des gibets
L'oiseau d’amours osées,
Tes vers ?
Nos alphabets !




Ce message a été édité - le 20-04-2020 à 14:32 par Salus

L'on saigne un peu
Mais en sortant
Des sous-bois si l'on est vivant

C'est formidablement qu'on rit
Bien sûr
intérieurement

Vous avez été ma bouffée d'oxygène lors da ma pause!

J'ai aimé le bouquin de Teulé : "Je, François Villon"

J'avais, comme tout le monde, appris la "ballade des pendus" quand j'étais au collège et j'avais aimé dès l'accroche.
Et puis plus tard il y a eu Léo Ferré que j'ai entendu la dire, alors j'ai lu Villon davantage.
Sans doute pas assez.

Ballade à ung vieil ami




Frère Villon, si ces temps tu voyais,
Il te prendrait d'en pleurer - ou d'écrire -
Si tu m'entends, d'entre tes anciens ais,
(Que Capricorne a piéca dû proscrire)
Sache qu'humains, désormais dévoyés,
Sont, en cet âge où la foule est bien pire,
A Multitude, infâmes et noyés !
- Nous sommes tant qu'à peine l'on respire -

Vous, Coquillards, qui nobles voussoyez
Afin de mieux leur devenir vampire,
Eux qui vous font, aux yeuses et noyers,
Pendre et meurtrir, et n'en cessent de rire !
Des jours encore, et ce qu'être soyez,
Toujours là, vifs, devant l’unanime ire
De Multitude, aux ors inemployés !
- Nous sommes tant qu'à peine l'on respire -

Sages pendards, recréant vos foyers,
Cet autre Ethnos survivant de l'Epire,
Vous, tire-laine, aigrefins employés
Tant à survivre, et l'espoir circonscrire,
A Mort promis, malgré moult plaidoyers,
L'air profiteur, l'instinct de mélampyre,
Mais, hors bas-fonds, où seuls vous vous choyez,
Nous sommes tant qu'à peine l'on respire !

Princes déchus rêvant aux joailliers,
Dans la noirceur poissée à votre empire,
N'enviez pas ! - En nos troupeaux, oyez :
Nous sommes tant qu'à peine l'on respire !

Avant qu'il ne se perdît point dans de noires basses fosses, j'extrais de son linceul ton poème et ce qui suivent pour en goûter le sel comme la mer laisse sur le rivage son écume saumâtre.

Un poème lu, c'est la Lettre qui survit
Dans la mémoire, un temps, de celui qui le lit...
- Bénie est ta langue à l'eau sacrée et maudite !
(Dans la mer l'écume accouche aussi d'Aphrodite)

Merci Michel d'avoir fait remonter cette publication dont le premier texte donne envie d'en savoir un peu plus sur l'auteur dont il est question (et bravo, bien sûr, à celui qui l'a écrit)

Epitaphe

1431 / 1463 (?):

Mort, maistre Villon, devant
Allongé, chanta l'Histoire,
Le vivre et le savoir boire
- Autan n'emporte li vent -