[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Poètes, vous les Grands, vous m’empêchez d’écrire
Mes vers irréguliers !
Après Ronsard, devrais-je donc proscrire
Ma Rose et ses colliers ?
Quand la douceur de la terre angevine
Inspirait Du Bellay,
Oserais-je chanter ma Cassandre divine
Qu’à jamais j’adulai ?
François Villon, au ciel de ses ballades,
Oh ! Que de temps perdu
Pour mes amours, mes tendres roucoulades ;
J’erre, à leurs cous pendu.
Le chevalet, quand mon pinceau butine,
Sur l’étang du Moulin,
Un vol d’oiseau – celui de Lamartine –
N’est qu’un triste orphelin.
Dans mon alcôve, aux vers de Baudelaire,
En un geste incertain,
Sur les genoux, je dépose en salaire
Des rimes de putain.
Quoi ! Muselé, n’es-tu qu’un fol aède
De muses dépourvu ?
Tout est dit, si bien dit, et pourtant il m’obsède
De chercher l’imprévu.
J’eus beau prier que le ciel me fît grâce
D’un peu de liberté,
Je sacrifie à l’autel la postface
D’un recueil déserté.
Ces oraisons ne sont en rien funèbres !
Oh jubilation !
Ma plume ira rejoindre les ténèbres,
Vulgaire oblation.