La danse de la pluie.
par Scelta
J'attendais que ça, un endroit tranquille, loin,
Le beuglement des vaches, aboiement de chiens,
Le calme et pas grand monde dans ce hameau serein.
Jeunesse passée avec un seul poêle à charbon, et,
Tout autour le blé, contempler toutes les saisons,
En herbes, en coquelicots selon le mois de l'année.
Bouse de vache, odeur particulière,
J'adore ! ça reviendra pas ça, les paysans.
Dernière trace d'un monde finissant, la galère,
Cela file le bourdon avec, cette ville et ses cancans.
On parle peu en campagne, on observe,
La nature, les animaux, on travaille,
Dur, très dur, jusqu'à avoir une minerve,
Le bonheur est dans le pré et jamais on se lasse.
Nuages noirs à l'horizon, notre sécheresse,
L'orage va mouiller les bottes et les outils,
Nos récoltes enfin apparaissent,
Goutte à goutte voici la danse de la pluie.
Poème posté le 28/04/20
par Stylus
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