Il est minuit
par Philippeb
Il est minuit
L'heure où le poète agonise
Les mots s'étranglent
Les mots se désossent
Les mots se décomposent
Dans la pestilence
De la nuit qui empeste
Le silence et la mort
Je vais à l'aventure des mots
Sans pensée ni raison
J'écris sans rime
Je ne sais pas
Je ne sais plus
Un air de Chopin
M'accompagne
Douce berceuse
En ré bémol majeur
Qui berce le peu d'âme
Qui reste en moi
En ce soir d'agonie
Mais qu'importe
Les mots sont inutiles
Le silence se tait
La mort nous emporte
Il est temps
De refermer ce poème
Et de l'oublier à jamais
Poème posté le 18/02/22
par Philippeb
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