Les campagnes sont dorées à point
De silences qui se marient fort bien
A la faiblesse des plants d'humains ;
Gens de terres embourbés
Dans les saveurs d'antan.
Au village, on trie les noms
Sur les volets :
Les persiennes laissent passer
Des invectives destinées
A ceux qui migrèrent
Vers les morts ou les cités.
Partout le travail manque,
L'ennui suinte
Des murailles trouées
D'ombres désespérantes.