Je ne me crois pas grand prophète,
Mais vous allez le découvrir,
Qu’approche la fin de la fête
Et que vous allez tous mourir.

Vous fuirez comme l’eau courante,
Un peu plus tôt, un peu plus tard ;
La différence est peu flagrante,
Qu’on soit penseur ou bien fêtard.

À peine le temps qu’on s’attable
Et le festin est tout ranci.
C’est désolant, c’est regrettable,
Ça m’interloque, moi aussi.

De ce principe, que conclus-je ?
Au fond, je ne vois pas très bien ;
Je n’admoneste ni ne juge,
Je disparais, je ne suis rien.

Posté à 16h56 le 23 oct. 25

"À peine le temps qu’on s’attable
Et le festin est tout ranci."

C'est de saison, les chrysanthèmes banquètent entre poire et fromage au buffet froid des prophéties
Merci pour ce rappel

Posté à 17h48 le 23 oct. 25

Lorsque méditait la Martine,
Ouïssant au loin les rameurs,
Elle songeait à Lamartine.
Plus grave que ce mec, tu meurs.

Posté à 18h06 le 23 oct. 25