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Cons cernés
par Tigrou


Il pleut des fagots de silence transi Sur un monde qui meurt à petit feu Happé par la candeur sourde des oasis Le vacarme des conforts bouffons Maquille le froid qui nous canarde En sueur glauque d'apesanteur Le temps passe, les saisons trépassent La glace fond, les sols se défont La terre tourne, la vie se détourne Les neiges d'antan sont partis à l'encan De nos soifs aveugles d'avenir sans vergogne Etanchées au supplice de nos semences Ma source solitaire qui jamais n'a tari S'essouffle et gémit d'insomnies inconnues Dont l'écho résonne d'accents anarchistes Les vieux cons fourbus d'hautaine indécence Fustigent les p'tits cons bourgeonnant d'insolence Qui hurlent le réveil tyrannique du vivace Amour, les temps se dérobent Cédons, avant que ne décèdent Les plaisirs de la déconne



Poème posté le 26/02/23 par Tigrou


 Poète
Tigrou



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