Moi
Dans l'odeur de glycine et l'ombre des cyprès,
Sous le soleil brutal ou la fraîcheur des nuits,
Par les combes où croît le bois noueux des buis,
J'allais, selon le vent, les vallons et les prés,
L'âme pointue et dur, double, comme le grès,
D'impossibles instincts par la nature instruits
Et l'ouïe à l'aguet des souffles et des bruits...
Pour être plus je me faisais violence exprès.
Et j'ai perdu la force en brûlant la jeunesse
Puis de ce feu dont j'aurais tant voulu qu'il naisse
Quelque escarbille, une un peu pérenne escarboucle,
N'est resté qu'un charbon de ce qui fut ma vie,
Cet éternel retour de l'éternelle boucle
Qui rend de ce brasier une atone scorie.
